Claridad

(No me digas que no es posible disipar las nubes...)

Tal vez el Amor...

Tal vez el amor es como un lugar de descanso
Un refugio en la tormenta
Existe para darte comodidad
Está allí para que te sientas a gusto
Y en los tiempos de problemas
Cuando estás más solo
El recuerdo del amor te llevará a casa.

Tal vez el amor es como una ventana
Tal vez una puerta abierta
Que invita a que te aproximes
Quiere mostrarte más
E incluso si te sientes perdido
Y no sabes qué hacer
El recuerdo del amor te hará ver a través de él

Oh, Amor para algunos es como una nube
Para algunos tan fuerte como el acero

Para algunos una forma de vida
Para algunos una forma de sentir

Y algunos dicen el amor es celebración
Y algunos dicen desprenderse
Y algunos dicen amor lo es todo
Y algunos dicen que no saben

Tal vez el amor es como el océano
Lleno de conflictos, lleno de dolor
Al igual que un fuego cuando afuera hace frío
O truenos cuando llueve
Si quisiera vivir para siempre
Y que todos mis sueños se hagan realidad
Mis recuerdos del Amor serán de ti

Y algunos dicen el amor es la celebración
Y algunos dicen desprenderse

Y algunos dicen que el Amor lo es todo
Algunos dicen que no saben


Tal vez el Amor es como el océano
Lleno de conflictos, lleno de dolor
Al igual que el fuego cuando afuera hace frío
O truenos cuando llueve
Si quisiera vivir para siempre
Y que todos mis sueños se hagan realidad
Mis recuerdos del Amor serán de ti

(Traducción 'aprox', idea exacta).

Las quieren matar... ¿HARÍAS ALGO?

Sobre la superstición

"En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Si no lo encuentra seguirá así toda la noche, revolverá en los tachos de basura, los ojos vidriosos, convencida de que algo horrible le va a ocurrir si no encuentra esa prenda de rescate, la señal del perdón o del aplazamiento. Sé lo que es eso porque también obedezco a esas señales, también hay veces en que me toca encontrar trapo rojo. Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estábamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayó un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra. Lo primero que me llamó la atención fue la forma en que el terrón se había alejado, porque en general los terrones de azúcar se plantan apenas tocan el suelo por razones paralelepípedas evidentes. Pero éste se conducía como si fuera una bola de naftalina, lo cual aumentó mi aprensión, y llegué a creer que realmente me lo habían arrancado de la mano. Ronald, que me conoce, miró hacia donde había ido a parar el terrón y se empezó a reír. Eso me dio todavía más miedo, mezclado con rabia. Un mozo se acercó pensando que se me había caído algo precioso, una Parker o una dentadura postiza, y en realidad lo único que hacía era molestarme, entonces sin pedir permiso me tiré al suelo y empecé a buscar el terrón entre los zapatos de la gente que estaba llena de curiosidad creyendo (y con razón) que se trataba de algo importante. En la mesa había una gorda pelirroja, otra menos gorda pero igualmente putona, y dos gerentes o algo así. Lo primero que hice fue darme cuenta de que el terrón no estaba a la vista y eso que lo había visto saltar hasta los zapatos (que se movían inquietos como gallinas). Para peor el piso tenía alfombra, y aunque estaba asquerosa de usada el terrón se había escondido entre los pelos y no podía encontrarlo. El mozo se tiró del otro lado de la mesa y ya éramos dos cuadrúpedos moviéndonos entre los zapatos-gallina que allá arriba empezaban a cacarear como locas. El mozo seguía convencido de la Parker o el Luis de oro, y cuando estábamos bien metidos debajo de la mesa, en una especie de gran intimidad y penumbra y él me preguntó y yo le dije, puso una cara que era como para pulverizarla con un fijador, pero yo no tenía ganas de reír, el miedo me hacía una doble llave en la boca del estómago y al final me dio una verdadera desesperación (el mozo se había levantado furioso) y empecé a agarrar los zapatos de las mujeres y a mirar si debajo del arco de la suela no estaría agazapado el azúcar, y las gallinas cacareaban, los gallos gerentes me picoteaban el lomo, oía las carcajadas de Ronald y de Etienne mientras me movía de una mesa a otra hasta encontrar el azúcar escondido detrás de una pata Segundo Imperio. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo como se mezclaba con el sudor de la piel, como asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días..."

"Rayuela" (J. Cortázar) - Capítulo 1, Fragmento.

Rescatando a Shakespeare

Soneto 116

"Que al maridaje de los espíritus fieles no admita yo impedimentos: no es amor el amor que se altera cuando alteración halla, o se pliega con el que va a irse. ¡Ay no! es una marca siempre fija que mira a las tempestades y nunca la agitan; es la estrella para todo barco errante, cuyo valor es desconocido aunque se pueda medir su altura. El Amor no se deja engañar por el Tiempo, aunque los labios y mejillas rosados al alcance de su curvada hoz lleguen; el Amor no se altera con sus breves horas y semanas, sino que lo resiste incluso hasta el filo del juicio. Si esto es error y me lo demuestran, nunca escribí, ni ningún hombre nunca amó".

Luciano Pavarotti, una Infinita Lágrima

Se ha ido uno de los grandes del mundo, dejándonos no sólo su maravillosa voz para recordarlo. Su calidad interpretativa traspasó el marco de la música clásica, y su fantástica participación con muchos y connotados cantantes "pop" nos ha dejado, además, un amistoso puente de acercamiento a la lírica, por tanto tiempo selectiva y distante.

Personalmente, creo que también ha dejado con su experiencia de vida, la prueba fehaciente de que sí es posible hacer grandes cambios personales, aunque la historia, los prejuicios y la costumbre tiendan a lo contrario. Un hombre con fuerza y coraje.

En nuestro ámbito nacional, me parece decepcionante la escasa cobertura de los medios televisivos, tanto en su sensible fallecimiento como en su funeral de despedida. Un país como el nuestro que promueve la cultura, con un canal estatal que cuenta con los recursos económicos y tecnológicos amplios y más que suficientes, tiene la obligación irrenunciable de llevar Chile al mundo entero, y traer el mundo entero a Chile.

"Una Furtiva Lágrima", por hoy nada furtiva:

A sweet talkin’ sugar coated candyman

Época de la segunda guerra mundial, de los inicios de Franco, de los jeep, de los teléfonos de baquelita, del swing, jazz y el estilo genial de las "Andrews Sisters"... ¿Vuelve lo mejor de los '40?.

(Click en esta foto, para el video)

Altazor... (Para Altazor)

(Canto I - Fragmento)

"...¿Qué es lo que me llama y se esconde
Me sigue me grita por mi nombre
Y cuando vuelvo el rostro alargo las manos de los ojos
Me echa encima una niebla tenaz como la noche
de los astros ya muertos?
Sufro me revuelco en la angustia
Sufro desde que era nebulosa
Y traigo desde entonces este dolor primordial en
las células
Este peso en las alas
Esta piedra en el canto
Dolor de ser isla
Angustia subterránea
Angustia cósmica
Poliforme angustia anterior a mi vida
Y que la sigue como una marcha militar
Y que irá más allá
Hasta el otro lado de la periferia universal..."

Tendencia

"No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente a mis sueños".

(Jaime Sabines)

Solsticio de Invierno

El día más corto, la noche más larga...

(...Para extender el abrigo de los sueños,

para acortar alguna realidad amarga).

Podríamos reinventar la Primavera...?

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Foto: Cursivas

De paros y puntos...

Ok, tenemos un paro estudiantil... pero jamás un paro intelectual!! Así que mientras los estudiantes y el gobierno encuentran sus puntos de acuerdo, los invito a parar las máquinas -por unos segundos-, y ejercitar el ingenio uniendo estos otros puntos (más sencillos, por cierto) con sólo cuatro líneas rectas...

Jugamos?

(Gracias Max, por recordarme este juego).

Foto: Cursivas

Intermezzo (Somewhere over the Rainbow)

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente;

enfrentar sólo los hechos esenciales de la vida,

y ver si podía aprender lo que ella tenía que enseñar.

Quise vivir profundamente y derrotar todo lo que no fuera vida,

para no darme cuenta, en el momento de morir,

que no había vivido.”

(Henry David Thoreau - Walden)

No sé si la esencia de la vida puede encontrarse con exactitud en un bosque. (Personalmente prefiero evitar toda posible coincidencia de lugares donde habiten insectos, arácnidos y en general todo ser vivo que tenga más de cuatro patas). Pero Thoreau me hace pensar...

Ese arcoiris que buscamos inagotablemente, a cualquier edad, ¿Qué es y qué colores tiene?... ¿Qué nos impulsa a buscarlo, y qué significa tener 'toda la vida por delante' para encontrarlo?

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Foto: Cursivas

Otro 'Código Da Vinci'

Cerró la puerta porque necesitaba estar solo. Se sentó en su escritorio, frente a un papel blanco, y encendió la lámpara no para ver mejor, sino para intentar encontrar -una vez más- la claridad que había perdido hace tantos años.

Se acompañó como muchas veces de la música de Beethoven, Mozart y Pachelbel, un par de cigarrillos y una copa de algo etílico, probablemente jerez, que le permitirían liberar por fin las emociones apretadas, las ideas impensables, las decisiones fallidas.

Abandonó como nunca la mirada en los pasajes silenciosos de su biblioteca y de su vida; se perdió en los dibujos del humo, en la ventana medio abierta, en las paredes cubiertas de una madera oscura. A ratos volvía a la reproducción del ‘Hombre de Vitruvio’, como buscando en él la fórmula, el mismo equilibrio que siglos atrás había encontrado Da Vinci para conciliar la ciencia y el arte.

Lo suyo era similar. La conciliación que buscaba oponía drásticamente la esencia de su espíritu libre, rebelde y buscador, con la serena y apagada apariencia social conservadora, mantenida por tantos años como un nudo silencioso cada vez más apretado.

En la madrugada de la incertidumbre vio por última vez el cuadro y recordó el Renacimiento, el Siglo de las Luces y otros tantos pasajes que su calidad de Historiador le hacían dominar a la perfección. Tras un largo suspiro tomó el papel, la lapicera y el último sorbo de la copa, y escribió:

Con la primera luz del día, empezaba a reescribir su propia historia.


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Casi al borde de la locura

Quiero escribir y no puedo. Quiero pintar, y no resulta. En compensación trato de dibujar, de salir, de ir todos lados a sacar fotos, de perderme y volver... para volver a perderme, y todo hasta aquí es inútil, inconcluso. Me falta mi partner, mi mano derecha.

(Maldita viudez, maldita tendinitis !!...)

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Foto: Cursivas

Una protesta personal

En el metro matutino del jueves pasado, dos jóvenes ejecutivos “de buena presencia” –como rezan los anuncios laborales- sorprendieron a varios pasajeros con un particular diálogo:

- Garabato – garabato – punto – garabato.
- Garabato – punto – garabato – garabato.
- Garabato – risa – garabato - punto ... garabato.
- Garabato – set – garabato – partido – garabato...
...Risa – garabato – risa – risa… garabato.

(Creo que todos intuimos que habían jugado un partido de... garabatos! ¿Qué otra cosa?)

Justo al lado, una señora los miraba atónita y asustada, mientras que tres extranjeros de ojos esencialmente rasgados (y ahora redondos), trataban de comprender este nuevo concepto de la gramática: Un verbo auxiliar mutante, que va de verbo a pronombre, adjetivo, adverbio, sustantivo, etcétera, y que sirve para comunicar todo cuanto sea posible -e imposible- de comunicar.

Créanme que no soy de las que dice recórcholis ni caray cuando me asusto o me pego en un dedo, o qué sé yo. También tengo mis interjecciones-renuncios. Pero frente a estos dos finos 'trovadores', me atrincheré en mi revista y en la vergüenza. Me quedé pensando en la educación, en el asesinato paulatino del lenguaje -y del respeto- y en cómo diablos llegaremos a comunicarnos mañana. Recordé situaciones similares anteriores, cada día más frecuentes...

...Y ante la duda si traer este invierno, un paraguas o un diccionario en la cabeza, pregunto:

- Generaciones, ¿Estamos extinguiendo las palabras?

Literalmente

Me dispuse a pintar, y terminé robándome el escondite de los colores...
(...y el paso del tiempo)



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Fotos: Cursivas

Happy Hour... (Tomás invita)

Café express, ideas, tiempo, palabras, viceroy, papel y lápiz. Ingredientes con los que me senté a pensar y escribir, durante una hora, acerca de la ingeniosa invitación 'cadena' de Tomás: "Identificar 25 cosas que me gustan o me hacen feliz".

Entonces busqué construir una lista que tuviera algo de creatividad y sentido del humor, pero me distrajo la diversidad del paisaje urbano: Vi caer el ocre-rojizo de las hojas de otoño, el caminar de la gente y las expresiones en sus rostros; escuchar las voces y la música del entorno, y mirar por la ventana unos viejos edificios que se parecían a una postal o fotografía en blanco y negro.

- "¿Qué cosas me gustan?" - Pensé en las emociones, en la inteligencia, en el aire. Comencé a dibujar en un papel, algo parecido a muchos caballos salvajes corriendo libres por un paisaje verde y claro. Cerré los ojos, y descubrí que esas 25 cosas felices ya se habían pronunciado, por sí solas, mucho antes de que yo saliera a buscarlas. (Se disfrazaron de naranjas colgadas aquí, en este mismo árbol de pequeñas letras!).

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(Sigo el happy hour, y con este ritmo invito a José Miguel, Héctor, María Paz, Renata, y muy especialmente Irarrázabal, porque intuyo tienen escondida una larga y curiosa lista de cosas felices para compartir).

Gracias Tomás!

Conversaciones Contigo

Te miré en silencio,
queriendo no despertar ese ritmo armónico
en el que parecías soñar mientras dormías,
y en el que me subyugué tan plácidamente.


Mas la preocupación,
y el sentido disipador de momentos preciosos
-en que se transforma a veces la responsabilidad-,
me hicieron volver al riguroso reloj
y a la inclemencia de la hora…

¿Sabías que el tiempo a veces ahoga?
Pero también premia…


Todavía puedo sentir tus brazos enlazando los míos
en el regocijo apacible
que eran tu respiración y mi sueño.
Tu calor y mi alegría,
engarzados indivisiblemente en un mágico todo.

De San Petersburgo a Júpiter

La campanilla en la puerta de entrada a la librería repiqueteó dos veces anunciando el posible negocio. No se hizo esperar la sonrisa brillante del vendedor que, amasando sus manos y la comisión por venta, se acercó en subsidio de mi búsqueda y en búsqueda de su subsidio:

– Buenos días, ¿En qué puedo ayudarle?

– Buenos días, busco “La aguja dorada”...

– Uhmm, ¿La aguja dorada?– (Repitió mientras aparecía en su cabeza un enorme “?”)

– Sí, la autora es Montserrat Roig...

– ...Uhmm, espere aquí, veré en la base de datos.

Mi intuición y la interrogante en la cara de don cuestionado sugirieron no esperar, y lo seguí hasta la pantallita del computador, donde digitó:

LA ABUJA DO...

- ¡No noo, es con G! – Le interrumpí los dedos, veloces índices ‘picapollo’ que pinchaban las teclas, aguantándome las ganas de darle con un matamoscas en las manos.

- ...Ajá, ‘correcto’ – dijo y volvió al ataque:

LA ABUGA DO...

...Y fue ahí mismo que volé a Júpiter non stop. Di un par de vueltas y volví -cataléptica- a retomar el aire, sin imaginar que me esperaba la otra parte kármica de la tortura: La búsqueda del libro por autor.

God save the Queen !!

PD: La Aguja Dorada está en el edificio del Almirantazgo en San Petersburgo, Rusia. No logré comprar el libro, pero aún así lo estoy leyendo... gracias a ‘Charlie’. (Es excelente!!).

Una pausa...

...Y ya volvemos.

(Elemento pensante se encuentra en proceso alquímico... ¿les ha pasado?)


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La Novia: El Sí de 'la Sobrina'

Y llegó al altar vestida de blanco. Dio el 'Sí' cambiando el juramento por una promesa, y el tradicional ramo en las manos, por un símbolo de 'arte conceptual':

En la ceremonia no hubo lectura del evangelio, pero sí de Oficio Nº66 del 2006 del Tribunal Calificador de Elecciones: Chile tiene Presidenta.

(Esperemos resulte igualmente radiante el matrimonio).

Día Internacional de la Mujer

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El Charango

Señoras y señores, con ustedes... ¡Otra manzana de la discordia!!!!

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Realmente hago lo posible por no comentar aquí contingencias del acontecer nacional o extranjero; no es lo mío. Pero con ocasión del regalo-recuerdo que hizo el Presidente Lagos, al vocalista del grupo U2, se desató un nuevo reclamo del gobierno boliviano -digno de comentar-, esta vez con respecto de las raíces del mentado regalo, y que si es boliviano, que no es chileno, y que la contraparte dijo que también es chileno porque una parte del altiplano es chileno, y que el trocito étnico nos permite, y que bla, bla, bla...

Entretanto Mr. Bono se sentía Illapu arriba del escenario, tratando de hacer sonar las cuerdas y sin entender nada de la disputa ni de las etnias, porque a fin de cuentas tampoco le interesa.

Así que, sin blancas ni coloradas para nadie, sugiero que invitemos a Perú y, entre los tres conversemos del mar y del charango, con pisco sour en la diestra... a ver si nos repartimos las cosas de una vez por todas.

¿Será mucho pedir?

A propósito del tiempo...

A raíz del post anterior me acordé de este comercial Visa, que es algo así como un conmovedor "Carpe Diem".

Se los dejo, ojalá les guste.

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Y luego de eso, un "Pangrama": El que quiera conocer la dieta de un murciélago hindú, que abra en su pc un documento word, escriba =rand(1,1) y pulse intro.

A summer place

Debería existir un 'botón de pánico', que uno pudiera activar para trasladarse en el tiempo y volver al inicio del verano, de todos los veranos... de todos los tiempos.




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Fe de Erratas... (Para un día especial)

Pensando en que el cariño no sólo nace, sino que además se construye...

Donde dice: "Y fueron felices para siempre"
Debería decir: "...Y se hicieron felices para siempre"

(Para todos los que intentan construir, día a día, la mejor de todas las historias...)

Fotografía: "El Beso" (1950, Robert Doisneau)

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5 Curiosidades

Éste es el primer 'Meme' que recibo -cortesía de Siniset Nihil-, así que me pareció divertido sentarme a pensar en 'Las 5 cosas más Extrañas de la cotidianeidad Cursiva'. Aquí el resultado:

1. Atrincherarme: Llegar a un restaurant –cafetería, ‘bistrot’ o lo que sea-, y elegir siempre la mesa de la esquina o junto a una pared. (Me inquieta dar la espalda a un ‘flanco descubierto’...)




2. Venganza siciliana: Programar el reloj despertador a las 08:00 am, los días sábado y domingo, únicamente para tener el gusto de apagarlo y seguir durmiendo.



3. Ojo armónico: Tratar de encontrar el lado artístico en todas las cosas, hasta las más insignificantes, como esta hoja de papel que arrugué para botar...





4. Meditación (in)trascendente: Ocupar parte de los minutos ociosos de traslado en Metro, pensando en que ‘dos más dos no son cuatro’: Si tenemos Líneas de traslado 1, 2, 4 y 5... ¿Qué diablos pasó con la Línea 3?




5. Recordatorio: Dibujarme una ‘x’ al interior de la muñeca izquierda, para acordarme más tarde de algo que tengo que hacer. (Eso sí, la técnica tiene una ‘falla humana’: Casi siempre me acuerdo de mirar la ‘x’, pero casi nunca me acuerdo para qué era... )

En fin... Eso, y una última instrucción del Meme: Entregarlo a cinco personas para que sigan el juego, de modo que en esta humilde 'pero no menos solemne' ceremonia, endoso la tarea de indagar en sus '5 cosas más extrañas', a la Carola, Edgardo, Pilar, Marcelo, y Arturo, quienes podrán enviarme sus 'agradecimientos y sentimientos de más alta consideración y estima', en los comentarios a este post...

Un abrazo.

Una puerta

Ahí, una puerta que puede abrirse a mil cosas nuevas, clausurada por viejos durmientes: La costumbre, los recuerdos, el miedo... las palabras no dichas.

(Si tal vez... intentáramos sólo moverlos un poco al lado...)

Una Fiesta de Expresiones

Miércoles, 01 de Febrero de 2006, El arte estuvo al alcance de todos, gracias a Beatriz, autora 'intelectual y material' de la idea, y a Atina, que dispuso el lugar perfecto, y mis expectativas fueron ampliamente superadas!! Un taller divertido y creativo, tal como lo imaginé.

Las horas volaron (se arrancaron!) como si fueran segundos dados a la fuga, y en esa misma proporción las palabras ahora escasean para describir lo entretenido –no, fantástico!- que fue participar en un taller que convocaba personas encantadoras y expresivas, con cerámicas y blogs.

- ¿Cerámica y Blogs? – Sí... Y no! Porque en un mundo donde las ideas se atropellan a mil por hora, desenfrenadas, no podía existir mejor forma de expresión, que la propia Expresión. Y eso fue ayer: Esencialmente Expresión... y Oxígeno!

Y de paso, un curso 'estratégicopráctico' de destreza con el uslero, y un toque volátil de farándula: "Ciberescultores", nos tituló 'La Nación'

Una "Chica Superpoderosa"

La “Carola Castaña” me reclama. Hace tiempo la tengo amenazada con un post exclusivo para ella... y nada.

O casi nada, y no por falta de inspiración sino por exceso de datos, porque (quien tenga una amiga Libra, Serpiente china, y más encima ingeniera, entenderá) se necesita unos cuántos resmas de papel –en lo posible murillo- para hacer tantos borradores como sea necesario, hasta llegar a un ‘algo’ mínimamente descriptivo, y que esté a la altura y gusto de la protagonista.

Así que hasta ahora no sé por dónde ni cómo empezar ‘su post’. La Carola es de esas personas que no tiene intermedios; algo así como un ventilador con interruptor de dos opciones: O refresca el aire, o te vuela todos los papeles, y no hay más... (ni menos!).

Entonces, cuando trato de pensar en algo descriptivo, lo único que se me ocurre es imaginar un frondoso roble gigante con hojas de damasco, que florece tulipanes, y que tiene –hay que decirlo- un pequeño panal de tres abejas azules por ahí escondido. Claro que son abejas especiales, porque si alguna te pica en un acto involuntario, ella misma ayudará después a sacar la lanceta... Y todo vuelve a ser como antes, y mejor que antes.

Sí, así es la Carola: Analítica, aguda y exigente, de carácter fuerte pero sensible, alegre, comprensiva y empática, y con una mezcla de ese sarcasmo divertido que a ratos nos hace merecedoras de un paseo conjunto por el confesionario.

En fin... De esas amigas que son un siete, y que uno debiera enmarcar, para no olvidarse nunca lo privilegiado que es cuando la tiene al lado.

(A propósito... Me pregunto si pensará que me levanté hoy -otra vez- "hiperventilada"...)