CURSIVAS (Bistrò)

De la elegancia

2009-04-22T10:37:00.001-04:00

" ...siempre fue de buen tono, hijo mío, quitarse la vida con veronal. Es un suicidio como para gentes que hayan amado mucho, como para gentes a las que nunca haya faltado nada, absolutamente nada. Las almas van tomando un aire incierto y un color opalino, y los cuerpos languidecen, poco a poco, con una elegante tristeza, con un estudiado y amable abandono. El veronal, hijo mío, debe tomarse con champán y por la noche, como la resignación. Las mujeres, después de tomar su veronal, pueden dejarse amar por un amante apasionado y respetuoso, por un amante lento y servicial; es correcto. Lo que ya no es correcto, hijo mío, es escribir cartas de despedida".

(Fragmento de Camilo José Cela)

Animal que despierta

2008-07-12T12:25:00.003-04:00

(Ana María Rodas - Guatemala)

"Soy la gata que camina dentro de mí
conmigo
las leves zarpas afelpadas
He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos maullidos

Cuando cierro los ojos atravieso los siglos

Las arenas le dieron el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras"

Claridad

2008-01-14T22:45:00.000-03:00

(No me digas que no es posible disipar las nubes...)

Sobre la superstición

2007-11-19T14:37:00.000-03:00

"En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Si no lo encuentra seguirá así toda la noche, revolverá en los tachos de basura, los ojos vidriosos, convencida de que algo horrible le va a ocurrir si no encuentra esa prenda de rescate, la señal del perdón o del aplazamiento. Sé lo que es eso porque también obedezco a esas señales, también hay veces en que me toca encontrar trapo rojo. Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estábamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayó un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra. Lo primero que me llamó la atención fue la forma en que el terrón se había alejado, porque en general los terrones de azúcar se plantan apenas tocan el suelo por razones paralelepípedas evidentes. Pero éste se conducía como si fuera una bola de naftalina, lo cual aumentó mi aprensión, y llegué a creer que realmente me lo habían arrancado de la mano. Ronald, que me conoce, miró hacia donde había ido a parar el terrón y se empezó a reír. Eso me dio todavía más miedo, mezclado con rabia. Un mozo se acercó pensando que se me había caído algo precioso, una Parker o una dentadura postiza, y en realidad lo único que hacía era molestarme, entonces sin pedir permiso me tiré al suelo y empecé a buscar el terrón entre los zapatos de la gente que estaba llena de curiosidad creyendo (y con razón) que se trataba de algo importante. En la mesa había una gorda pelirroja, otra menos gorda pero igualmente putona, y dos gerentes o algo así. Lo primero que hice fue darme cuenta de que el terrón no estaba a la vista y eso que lo había visto saltar hasta los zapatos (que se movían inquietos como gallinas). Para peor el piso tenía alfombra, y aunque estaba asquerosa de usada el terrón se había escondido entre los pelos y no podía encontrarlo. El mozo se tiró del otro lado de la mesa y ya éramos dos cuadrúpedos moviéndonos entre los zapatos-gallina que allá arriba empezaban a cacarear como locas. El mozo seguía convencido de la Parker o el Luis de oro, y cuando estábamos bien metidos debajo de la mesa, en una especie de gran intimidad y penumbra y él me preguntó y yo le dije, puso una cara que era como para pulverizarla con un fijador, pero yo no tenía ganas de reír, el miedo me hacía una doble llave en la boca del estómago y al final me dio una verdadera desesperación (el mozo se había levantado furioso) y empecé a agarrar los zapatos de las mujeres y a mirar si debajo del arco de la suela no estaría agazapado el azúcar, y las gallinas cacareaban, los gallos gerentes me picoteaban el lomo, oía las carcajadas de Ronald y de Etienne mientras me movía de una mesa a otra hasta encontrar el azúcar escondido detrás de una pata Segundo Imperio. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo como se mezclaba con el sudor de la piel, como asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días..."

"Rayuela" (J. Cortázar) - Capítulo 1, Fragmento.

Rescatando a Shakespeare

2007-11-03T10:25:00.000-03:00

Soneto 116

"Que al maridaje de los espíritus fieles no admita yo impedimentos: no es amor el amor que se altera cuando alteración halla, o se pliega con el que va a irse. ¡Ay no! es una marca siempre fija que mira a las tempestades y nunca la agitan; es la estrella para todo barco errante, cuyo valor es desconocido aunque se pueda medir su altura. El Amor no se deja engañar por el Tiempo, aunque los labios y mejillas rosados al alcance de su curvada hoz lleguen; el Amor no se altera con sus breves horas y semanas, sino que lo resiste incluso hasta el filo del juicio. Si esto es error y me lo demuestran, nunca escribí, ni ningún hombre nunca amó".

Luciano Pavarotti, una Infinita Lágrima

2007-09-08T20:23:00.001-04:00

S
"Una Furtiva Lágrima"

Desventuras

2007-08-06T11:52:00.003-04:00

Miserable tiempo
incontenible
que corre en la montaña
de quehaceres del alma;
galopa desbocado
a la hora de querer,
y descansa -a contraluz-,
a la hora de olvidar...

Altazor... (Para Altazor)

2007-06-09T16:55:00.000-04:00

(Canto I - Fragmento)

"...¿Qué es lo que me llama y se esconde
Me sigue me grita por mi nombre
Y cuando vuelvo el rostro alargo las manos de los ojos
Me echa encima una niebla tenaz como la noche
de los astros ya muertos?
Sufro me revuelco en la angustia
Sufro desde que era nebulosa
Y traigo desde entonces este dolor primordial en
las células
Este peso en las alas
Esta piedra en el canto
Dolor de ser isla
Angustia subterránea
Angustia cósmica
Poliforme angustia anterior a mi vida
Y que la sigue como una marcha militar
Y que irá más allá
Hasta el otro lado de la periferia universal..."

Tendencia

2007-03-23T15:31:00.000-04:00

"No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente a mis sueños".

(Jaime Sabines)

Solsticio de Invierno

2006-06-21T19:35:00.000-04:00

El día más corto, la noche más larga...

(...Para extender el abrigo de los sueños,

para acortar alguna realidad amarga).

Podríamos reinventar la Primavera...?

Foto: Cursivas

De paros y puntos...

2006-06-04T21:30:00.000-04:00

Ok, tenemos un paro estudiantil... pero jamás un paro intelectual!! Así que mientras los estudiantes y el gobierno encuentran sus puntos de acuerdo, los invito a parar las máquinas -por unos segundos-, y ejercitar el ingenio uniendo estos otros puntos (más sencillos, por cierto) con sólo cuatro líneas rectas...

Jugamos?

(Gracias Max, por recordarme este juego).

Foto: Cursivas

Intermezzo (Somewhere over the Rainbow)

2006-05-28T09:55:00.000-04:00

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente;

enfrentar sólo los hechos esenciales de la vida,

y ver si podía aprender lo que ella tenía que enseñar.

Quise vivir profundamente y derrotar todo lo que no fuera vida,

para no darme cuenta, en el momento de morir,

que no había vivido.”

(Henry David Thoreau - Walden)

No sé si la esencia de la vida puede encontrarse con exactitud en un bosque. (Personalmente prefiero evitar toda posible coincidencia de lugares donde habiten insectos, arácnidos y en general todo ser vivo que tenga más de cuatro patas). Pero Thoreau me hace pensar...

Ese arcoiris que buscamos inagotablemente, a cualquier edad, ¿Qué es y qué colores tiene?... ¿Qué nos impulsa a buscarlo, y qué significa tener 'toda la vida por delante' para encontrarlo?

Foto: Cursivas

Otro 'Código Da Vinci'

2006-05-19T12:12:00.000-04:00

Cerró la puerta porque necesitaba estar solo. Se sentó en su escritorio, frente a un papel blanco, y encendió la lámpara no para ver mejor, sino para intentar encontrar -una vez más- la claridad que había perdido hace tantos años.

Se acompañó como muchas veces de la música de Beethoven, Mozart y Pachelbel, un par de cigarrillos y una copa de algo etílico, probablemente jerez, que le permitirían liberar por fin las emociones apretadas, las ideas impensables, las decisiones fallidas.

Abandonó como nunca la mirada en los pasajes silenciosos de su biblioteca y de su vida; se perdió en los dibujos del humo, en la ventana medio abierta, en las paredes cubiertas de una madera oscura. A ratos volvía a la reproducción del ‘Hombre de Vitruvio’, como buscando en él la fórmula, el mismo equilibrio que siglos atrás había encontrado Da Vinci para conciliar la ciencia y el arte.

Lo suyo era similar. La conciliación que buscaba oponía drásticamente la esencia de su espíritu libre, rebelde y buscador, con la serena y apagada apariencia social conservadora, mantenida por tantos años como un nudo silencioso cada vez más apretado.

En la madrugada de la incertidumbre vio por última vez el cuadro y recordó el Renacimiento, el Siglo de las Luces y otros tantos pasajes que su calidad de Historiador le hacían dominar a la perfección. Tras un largo suspiro tomó el papel, la lapicera y el último sorbo de la copa, y escribió:

Con la primera luz del día, empezaba a reescribir su propia historia.

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Casi al borde de la locura

2006-05-10T19:56:00.000-04:00

Quiero escribir y no puedo. Quiero pintar, y no resulta. En compensación trato de dibujar, de salir, de ir todos lados a sacar fotos, de perderme y volver... para volver a perderme, y todo hasta aquí es inútil, inconcluso. Me falta mi partner, mi mano derecha.

(Maldita viudez, maldita tendinitis !!...)

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Foto: Cursivas

Una protesta personal

2006-04-15T11:41:00.000-04:00

En el metro matutino del jueves pasado, dos jóvenes ejecutivos “de buena presencia” –como rezan los anuncios laborales- sorprendieron a varios pasajeros con un particular diálogo:

- Garabato – garabato – punto – garabato.
- Garabato – punto – garabato – garabato.
- Garabato – risa – garabato - punto ... garabato.
- Garabato – set – garabato – partido – garabato...
...Risa – garabato – risa – risa… garabato.
(Creo que todos intuimos que habían jugado un partido de... garabatos! ¿Qué otra cosa?)

Justo al lado, una señora los miraba atónita y asustada, mientras que tres extranjeros de ojos esencialmente rasgados (y ahora redondos), trataban de comprender este nuevo concepto de la gramática: Un verbo auxiliar mutante, que va de verbo a pronombre, adjetivo, adverbio, sustantivo, etcétera, y que sirve para comunicar todo cuanto sea posible -e imposible- de comunicar.

Créanme que no soy de las que dice recórcholis ni caray cuando me asusto o me pego en un dedo, o qué sé yo. También tengo mis interjecciones-renuncios. Pero frente a estos dos finos 'trovadores', me atrincheré en mi revista y en la vergüenza. Me quedé pensando en la educación, en el asesinato paulatino del lenguaje -y del respeto- y en cómo diablos llegaremos a comunicarnos mañana. Recordé situaciones similares anteriores, cada día más frecuentes...

...Y ante la duda si traer este invierno, un paraguas o un diccionario en la cabeza, pregunto:

- Generaciones, ¿Estamos extinguiendo las palabras?

Literalmente

2006-04-09T10:09:00.000-04:00

Me dispuse a pintar, y terminé robándome el escondite de los colores...
(...y el paso del tiempo)

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Fotos: Cursivas

Happy Hour... (Tomás invita)

2006-04-05T21:27:00.000-04:00

Café express, ideas, tiempo, palabras, viceroy, papel y lápiz. Ingredientes con los que me senté a pensar y escribir, durante una hora, acerca de la ingeniosa invitación 'cadena' de Tomás: "Identificar 25 cosas que me gustan o me hacen feliz".

Entonces busqué construir una lista que tuviera algo de creatividad y sentido del humor, pero me distrajo la diversidad del paisaje urbano: Vi caer el ocre-rojizo de las hojas de otoño, el caminar de la gente y las expresiones en sus rostros; escuchar las voces y la música del entorno, y mirar por la ventana unos viejos edificios que se parecían a una postal o fotografía en blanco y negro.

- "¿Qué cosas me gustan?" - Pensé en las emociones, en la inteligencia, en el aire. Comencé a dibujar en un papel, algo parecido a muchos caballos salvajes corriendo libres por un paisaje verde y claro. Cerré los ojos, y descubrí que esas 25 cosas felices ya se habían pronunciado, por sí solas, mucho antes de que yo saliera a buscarlas. (Se disfrazaron de naranjas colgadas aquí, en este mismo árbol de pequeñas letras!).

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(Sigo el happy hour, y con este ritmo invito a José Miguel, Héctor, María Paz, Renata, y muy especialmente Irarrázabal, porque intuyo tienen escondida una larga y curiosa lista de cosas felices para compartir).

Gracias Tomás!

Conversaciones Contigo

2006-03-29T18:15:00.000-04:00

Te miré en silencio,
queriendo no despertar ese ritmo armónico
en el que parecías soñar mientras dormías,
y en el que me subyugué tan plácidamente.

Mas la preocupación,
y el sentido disipador de momentos preciosos
-en que se transforma a veces la responsabilidad-,
me hicieron volver al riguroso reloj
y a la inclemencia de la hora…

¿Sabías que el tiempo a veces ahoga?
Pero también premia…

Todavía puedo sentir tus brazos enlazando los míos
en el regocijo apacible
que eran tu respiración y mi sueño.
Tu calor y mi alegría,
engarzados indivisiblemente en un mágico todo.

De San Petersburgo a Júpiter

2006-03-25T11:57:00.000-04:00

La campanilla en la puerta de entrada a la librería repiqueteó dos veces anunciando el posible negocio. No se hizo esperar la sonrisa brillante del vendedor que, amasando sus manos y la comisión por venta, se acercó en subsidio de mi búsqueda y en búsqueda de su subsidio:

– Buenos días, ¿En qué puedo ayudarle?

– Buenos días, busco “La aguja dorada”...

– Uhmm, ¿La aguja dorada?– (Repitió mientras aparecía en su cabeza un enorme “?”)

– Sí, la autora es Montserrat Roig...

– ...Uhmm, espere aquí, veré en la base de datos.

Mi intuición y la interrogante en la cara de don cuestionado sugirieron no esperar, y lo seguí hasta la pantallita del computador, donde digitó:

LA ABUJA DO...

- ¡No noo, es con G! – Le interrumpí los dedos, veloces índices ‘picapollo’ que pinchaban las teclas, aguantándome las ganas de darle con un matamoscas en las manos.

- ...Ajá, ‘correcto’ – dijo y volvió al ataque:

LA ABUGA DO...

...Y fue ahí mismo que volé a Júpiter non stop. Di un par de vueltas y volví -cataléptica- a retomar el aire, sin imaginar que me esperaba la otra parte kármica de la tortura: La búsqueda del libro por autor.

God save the Queen !!

PD: La Aguja Dorada está en el edificio del Almirantazgo en San Petersburgo, Rusia. No logré comprar el libro, pero aún así lo estoy leyendo... gracias a ‘Charlie’. (Es excelente!!).

Una pausa...

2006-03-19T10:11:00.000-04:00

...Y ya volvemos.

(Elemento pensante se encuentra en proceso alquímico... ¿les ha pasado?)

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La Novia: El Sí de 'la Sobrina'

2006-03-11T12:35:00.000-03:00

Y llegó al altar vestida de blanco. Dio el 'Sí' cambiando el juramento por una promesa, y el tradicional ramo en las manos, por un símbolo de 'arte conceptual':

En la ceremonia no hubo lectura del evangelio, pero sí de Oficio Nº66 del 2006 del Tribunal Calificador de Elecciones: Chile tiene Presidenta.

(Esperemos resulte igualmente radiante el matrimonio).

Día Internacional de la Mujer

2006-03-08T15:24:00.000-03:00

El Charango

2006-03-05T11:08:00.000-03:00

Señoras y señores, con ustedes... ¡Otra manzana de la discordia!!!!

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Realmente hago lo posible por no comentar aquí contingencias del acontecer nacional o extranjero; no es lo mío. Pero con ocasión del regalo-recuerdo que hizo el Presidente Lagos, al vocalista del grupo U2, se desató un nuevo reclamo del gobierno boliviano -digno de comentar-, esta vez con respecto de las raíces del mentado regalo, y que si es boliviano, que no es chileno, y que la contraparte dijo que también es chileno porque una parte del altiplano es chileno, y que el trocito étnico nos permite, y que bla, bla, bla...

Entretanto Mr. Bono se sentía Illapu arriba del escenario, tratando de hacer sonar las cuerdas y sin entender nada de la disputa ni de las etnias, porque a fin de cuentas tampoco le interesa.

Así que, sin blancas ni coloradas para nadie, sugiero que invitemos a Perú y, entre los tres conversemos del mar y del charango, con pisco sour en la diestra... a ver si nos repartimos las cosas de una vez por todas.

¿Será mucho pedir?

A propósito del tiempo...

2006-03-01T09:56:00.000-03:00

A raíz del post anterior me acordé de este comercial Visa, que es algo así como un conmovedor "Carpe Diem".

Se los dejo, ojalá les guste.

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Y luego de eso, un "Pangrama": El que quiera conocer la dieta de un murciélago hindú, que abra en su pc un documento word, escriba =rand(1,1) y pulse intro.

A summer place

2006-02-27T10:22:00.000-03:00

Debería existir un 'botón de pánico', que uno pudiera activar para trasladarse en el tiempo y volver al inicio del verano, de todos los veranos... de todos los tiempos.

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Fe de Erratas... (Para un día especial)

2006-02-13T20:59:00.000-03:00

Pensando en que el cariño no sólo nace, sino que además se construye...

Donde dice: "Y fueron felices para siempre"
Debería decir: "...Y se hicieron felices para siempre"

(Para todos los que intentan construir, día a día, la mejor de todas las historias...)

Fotografía: "El Beso" (1950, Robert Doisneau)

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5 Curiosidades

2006-02-11T14:07:00.000-03:00

Éste es el primer 'Meme' que recibo -cortesía de Siniset Nihil-, así que me pareció divertido sentarme a pensar en 'Las 5 cosas más Extrañas de la cotidianeidad Cursiva'. Aquí el resultado:

1. Atrincherarme: Llegar a un restaurant –cafetería, ‘bistrot’ o lo que sea-, y elegir siempre la mesa de la esquina o junto a una pared. (Me inquieta dar la espalda a un ‘flanco descubierto’...)

2. Venganza siciliana: Programar el reloj despertador a las 08:00 am, los días sábado y domingo, únicamente para tener el gusto de apagarlo y seguir durmiendo.

3. Ojo armónico: Tratar de encontrar el lado artístico en todas las cosas, hasta las más insignificantes, como esta hoja de papel que arrugué para botar...

4. Meditación (in)trascendente: Ocupar parte de los minutos ociosos de traslado en Metro, pensando en que ‘dos más dos no son cuatro’: Si tenemos Líneas de traslado 1, 2, 4 y 5... ¿Qué diablos pasó con la Línea 3?

5. Recordatorio: Dibujarme una ‘x’ al interior de la muñeca izquierda, para acordarme más tarde de algo que tengo que hacer. (Eso sí, la técnica tiene una ‘falla humana’: Casi siempre me acuerdo de mirar la ‘x’, pero casi nunca me acuerdo para qué era... )

En fin... Eso, y una última instrucción del Meme: Entregarlo a cinco personas para que sigan el juego, de modo que en esta humilde 'pero no menos solemne' ceremonia, endoso la tarea de indagar en sus '5 cosas más extrañas', a la Carola, Edgardo, Pilar, Marcelo, y Arturo, quienes podrán enviarme sus 'agradecimientos y sentimientos de más alta consideración y estima', en los comentarios a este post...

Un abrazo.

Una puerta

2006-02-04T09:05:00.000-03:00

Ahí, una puerta que puede abrirse a mil cosas nuevas, clausurada por viejos durmientes: La costumbre, los recuerdos, el miedo... las palabras no dichas.

(Si tal vez... intentáramos sólo moverlos un poco al lado...)

Una Fiesta de Expresiones

2006-02-02T21:31:00.000-03:00

Miércoles, 01 de Febrero de 2006, El arte estuvo al alcance de todos, gracias a Beatriz, autora 'intelectual y material' de la idea, y a Atina, que dispuso el lugar perfecto, y mis expectativas fueron ampliamente superadas!! Un taller divertido y creativo, tal como lo imaginé.

Las horas volaron (se arrancaron!) como si fueran segundos dados a la fuga, y en esa misma proporción las palabras ahora escasean para describir lo entretenido –no, fantástico!- que fue participar en un taller que convocaba personas encantadoras y expresivas, con cerámicas y blogs.

- ¿Cerámica y Blogs? – Sí... Y no! Porque en un mundo donde las ideas se atropellan a mil por hora, desenfrenadas, no podía existir mejor forma de expresión, que la propia Expresión. Y eso fue ayer: Esencialmente Expresión... y Oxígeno!

Y de paso, un curso 'estratégicopráctico' de destreza con el uslero, y un toque volátil de farándula: "Ciberescultores", nos tituló 'La Nación'

Una "Chica Superpoderosa"

2006-02-01T13:56:00.000-03:00

La “Carola Castaña” me reclama. Hace tiempo la tengo amenazada con un post exclusivo para ella... y nada.

O casi nada, y no por falta de inspiración sino por exceso de datos, porque (quien tenga una amiga Libra, Serpiente china, y más encima ingeniera, entenderá) se necesita unos cuántos resmas de papel –en lo posible murillo- para hacer tantos borradores como sea necesario, hasta llegar a un ‘algo’ mínimamente descriptivo, y que esté a la altura y gusto de la protagonista.

Así que hasta ahora no sé por dónde ni cómo empezar ‘su post’. La Carola es de esas personas que no tiene intermedios; algo así como un ventilador con interruptor de dos opciones: O refresca el aire, o te vuela todos los papeles, y no hay más... (ni menos!).

Entonces, cuando trato de pensar en algo descriptivo, lo único que se me ocurre es imaginar un frondoso roble gigante con hojas de damasco, que florece tulipanes, y que tiene –hay que decirlo- un pequeño panal de tres abejas azules por ahí escondido. Claro que son abejas especiales, porque si alguna te pica en un acto involuntario, ella misma ayudará después a sacar la lanceta... Y todo vuelve a ser como antes, y mejor que antes.

Sí, así es la Carola: Analítica, aguda y exigente, de carácter fuerte pero sensible, alegre, comprensiva y empática, y con una mezcla de ese sarcasmo divertido que a ratos nos hace merecedoras de un paseo conjunto por el confesionario.

En fin... De esas amigas que son un siete, y que uno debiera enmarcar, para no olvidarse nunca lo privilegiado que es cuando la tiene al lado.

(A propósito... Me pregunto si pensará que me levanté hoy -otra vez- "hiperventilada"...)

EL GÉNERO DE MODA (Temporada 2006 - En adelante)

2006-01-25T16:33:00.000-03:00

Algodón, Seda, Lino? Definitivamente no. Ni más ni menos que... MUJER.

A diez días de la elección presidencial en Chile, me sigue preocupando el revuelo causado por el hecho de que una mujer ocupe la Presidencia del país.

He visto féminas desbocadas saltando por las calles, con bandas presidenciales a cuestas, celebrando el histórico “Triunfo de las Mujeres” (nunca supe que estábamos en guerra de sexos), y otras igualmente alzadas jurando que “Ahora sí que tendremos Matria!” (en lugar de Patria!)

Otros casos más aislados, pero igualmente patéticos, le pegan ahora al marido (pololo, novio, andante, partner, amante, cónyuge no carga, octavo de naranja o lo que sea) con más propiedad que antes, porque ahora -y aquí viene lo mejor- tenemos “el sartén por el mango”!! ... ¿Se había visto semejante torpeza?

Convengamos en que para las mujeres, la carrera por el desarrollo intelectual se hizo (tiempo pasado) históricamente (otra vez, pasado) más ardua, lenta y pantanosa que en otras sociedades; pero ya a estas alturas en que el sartén no es el límite, y la Esclava Isaura –a menos que me equivoque- salió en libertad hace rato, considerar que una mujer presidente es un Mega Evento me parece no sólo una exageración, sino además una burla esperable de personajes tipo ‘Machista Troglodita’, de esos que agarran micrófono para tararear sarcásticamente “Perfume de Mujer”, en tono por demás desafinado... (Perdón Sr. Chávez, pero me arruinó usted la película!)

Pero no lo esperaba de mis propias congéneres. Jamás se me ocurriría celebrar ‘el triunfo’ de una mujer porque es mujer. (¿Se alcanza a notar el absurdo?) Por el contrario, me parece más bien subestimar el intelecto colectivo, porque a mi juicio lo que se debe destacar en alguien no son los habanos o flores que ponga en su escritorio, sino que sus ideas, la buena gestión, la capacidad de crear, de liderar y conducir (ok, no sólo vehículos) con gran asertividad.

Inteligencia, eso sí que admiro y celebro a todo evento, en esta época y en cualquier otra.

Así que, Mujeres, en nombre de la Humanidad Futura, a abrir los ojos y tener más cuidado con la moda, y a preparar la sopa con menos sal (...pero también con menos agua!)

Nota de la Autora

2006-01-24T21:02:00.000-03:00

Sí sí, ya sé que mi post anterior fue algo decaído, pero... "es lo que había!!"
Creo que eran los últimos vestigios de un proceso bastante avanzado de 'superación' (...No sé por qué pero a veces me molesta esta palabra).

Pero tenía que dejarlo aquí, no había opción. Así como para algunos el Blog es su diario de Vida, para mí esto es una simbiosis entre Creatividad menos Muro de los Lamentos más Cura Confesor... (Bonita fórmula me he armado!)

Y, por otra parte, si la vida tiene altibajos, qué mejor que aprovechar los míos para intentar remecer los sistemas... ¿O no?

En fin... juro por mi cuenta en Suiza que buscaré un buen chiste para reanimar la cosa.

Fragilidad

2006-01-24T20:44:00.000-03:00

Cuánta fragilidad tiene la vida, la sonrisa,
la respiración...

Frágil la piel, la voluntad...

Y los latidos y lágrimas, cristalinas gemas
que derriban muros
y levantan esperanzas...

Frágiles las emociones dibujándose al tacto,
y la sensibilidad escrita en verso...

Y el calor y el frío, que son frágiles ante el amor
y ante las manos que invitan a acariciar el silencio.

Y, sí...
...Frágil también el silencio.

(Cuánto pesa una gota de agua... en una pluma? )

Volví !

2006-01-21T22:49:00.000-03:00

El día después de escribir mi último post, sorpresivamente me cambió la vida. El dieciocho de diciembre vi caerse el mundo a pedazos, y días después levantarse (y levantarme) con sólidas teorías racionales que, supuestamente, debían traer tranquilidad y cordura, pero que encontraron resistencia en las indómitas emociones. Todo un caos, imposible de sobrellevar sola.

Si no fuera por la ayuda de personas muy especiales, que desbordaron conmigo paciencia y cariño, las cosas hoy serían distintas y de una forma que ya no tiene sentido imaginar.

Así que regreso más ‘reconstituida’, contenta como ese radiante 2005 que ya se fue, y que agradezco haya sido infinitamente EL MEJOR DE MI VIDA (Así, con mayúsculas!)

Es cierto que ya no soy la misma de antes, pero creo que puedo llegar a ser y estar, posiblemente, mucho mejor.

A todos, un muy tardío pero válido y enorme abrazo lleno de cariño, y mis deseos de un Resplandeciente 2006... (Y, desde estas sutiles capas de 'la cebolla del alma', infinitas gracias por esperarme... ¡¡Si es que me esperaron!!)

Les regalo mis delfines...

Cómputo Oficial

2005-12-17T16:03:00.000-03:00

Necesito pilas y paciencia!! ¿Por qué será que en diciembre el día tiene 12 horas en vez de 24?

Me falta tiempo y el reloj sigue haciendo emboscadas. El “estado de avance” de mis pendientes hasta hoy, arroja lo siguiente:

Arbol navideño armado : 100% (Al fin! Se salvó la palmera)
Regalos comprados : 0% (Upss!! Espero mejorar a mañana!)
Cosas laborales por hacer : 220%
Estado mental : No computable
Vacaciones programadas : 0%
Pendientes domésticos : 99%
Tiempo libre : 0,2% (ya utilizado en este post!)
Viceroy fumados : Menos de los que quisiera

Cafés: Los suficientes para que el hígado se amotine con el colon (Resisto...)
Sensibilidad navideña : Oscilante...
Creatividad literaria : Intermitente, como las luces del árbol...

En fin... por integridad mental no sigo porque la lista es larga!!

Así que pido perdón por andar algo ausente esta semana, espero ponerme al día con mis post, paseos por la blogósfera, comentar a mis comentados, etc...
...

Y a propósito... ya vuelvo!!!

Navidad Hawaiiana

2005-12-10T19:07:00.000-03:00

Mediados de diciembre y yo sigo sin árbol de navidad. ¿Flojera? ¿Ausencia de espíritu navideño? ¿Exceso de sentido práctico? Yo creo que más bien lo último. Y es que esto de arreglar ramas, luces y adornos decorativamente bien distribuidos rama por rama del típico arbolito, y que después hay que desarmar –en menos de un mes- con paciencia digna de un oriental, me parece un acto tortuoso y agotador.

Así que llevo algo más de una semana mirando con creatividad la palmera del living...

(... ¿Y por qué no?)

El Problema de la Comunicación

2005-12-06T11:14:00.001-03:00

Cuestión de hemisferios. Así como en el ‘post’ anterior me referí a la unidireccionalidad mayoritariamente masculina, aquí voy con la otra cara de la moneda: El mayoritariamente femenino “Síndrome de la Paranoia Creativa”. (Se me ocurre que así debería llamarse ese acto desmedido de imaginarse cosas -generalmente causas y efectos, y generalmente todos trágicos-, a partir de las cuales se desencadena una contienda de dimensiones insospechadas, todo por culpa de un ‘molecular’ chispazo de duda frente a... cualquier cosa).

Aquí, la parte metafórica:

Pablo y Luisa regresaban tarde de una fiesta. El la llevó a su casa y en el trayecto comentaron lo entretenido que había estado. Estacionó el vehículo, apagó el motor y dejó música encendida para despedirse cariñosamente, como de costumbre. Justo en ese instante de romanticismo ella, con su voz típicamente ronroneante y sugerente, le dice: - “Cariño, ¿te das cuenta que ya llevamos un año juntos?...” Y esas 10 palabras fueron una puñalada: A Pablo se le desfiguró la cara... y el cariño.

Ella entendió ‘suspicazmente’ que el comentario no había sido bien recibido, y comenzó la carrera de interminables porqués de la reacción de Pablo. Después de todo, Luisa sólo quería graficar lo bien que se llevaban y que el tiempo se les pasaba muy rápido, y no tenía sentido que él lo tomara tan mal. ¿Sería posible que él entendiera otra cosa? Qué pudo haber entendido? ¿Se expresó mal? ¿Pensó que le estaba insinuando un nivel mayor de compromiso? – “Tal vez hasta haya pensado que le estoy proponiendo matrimonio... Oh no, no, imposible. Y si pensó eso, por qué no me dice algo? ¿Es que no me tiene confianza para discutir el tema? ¿No confía en mí? ¿Será que no me quiere?... ¿Estará arrepentido de salir conmigo tanto tiempo? ... Pero entonces, ¿es que no lo pasa bien cuando estamos juntos?... ¿Me querrá dejar?... Por Dios! Debí quedarme callada! ¿Por qué quiere dejarme?... ¿Por qué no me quiere si yo lo quiero tanto? ¿Seré yo? ¿Qué hice mal? ¿Es que no quiere enamorarse? ¿No le gusta el compromiso? Pero si me había dicho que estaba enamorado!! ... Ay, no debí haber dicho eso, cómo se me ocurrió!! “
(...)

Y así pasaron interminables –interminables- minutos de teorías mudas y tortuosas sumadas al arrepentimiento de lo dicho. Pablo seguía con su cara terrorífica y blancogris mirando el tablero del auto, y Luisa seguía impactada con el horror de él, hasta que de pronto se rompió el silencio:

- “...Hace un año...” –dijo Pablo- “... Eso fue justo cuando hice el cambio de aceite. Significa que debí llevar el auto al taller y no lo hice... qué distraído! Tendré que llevarlo mañana... Me iré más temprano, lo dejo en el taller y luego me voy a la oficina, ¡¡Eso es!!”

****

En fin... ¿Hace falta decir más?

El Hombre “Unidireccional”

2005-12-03T21:32:00.000-03:00

No me equivoqué de título. "El Hombre Unidimensional" de Marcuse es tema de ‘ligas mayores’, y lo mío tiene que ver con la perenne incapacidad de algunas personas para hacer dos cosas al mismo tiempo.

No sólo los hombres y no todos ellos, claro, pero convengamos en que la gran mayoría sostiene una particular guerrilla a la hora de “caminar y mascar chicle al mismo tiempo”, mientras que la mayoría de mujeres podemos –o al menos tratamos- de hacer las dos cosas anteriores más una que otra tercera (y cuarta) a la vez.

Hace unos días fui a la oficina de un personaje hipnotizado con cifras y gráficos evolutivos propios de fin de año, quien luego de saludarme con una sonrisa plastificada volvió a su coctel de números, y dijo “- Dime...”

Y con el disparo de la partida comencé a recitar:

- "Tenemos que resolver el... bla bla blá... y revisé el ... bla blá... y falta... bla bla blá... "

- [Silencio al otro lado].

- "Y en definitiva... bla bla blá... así que dime cuándo... bla bla blá..."

Terminé mi discurso convencida que su silencio era producto del análisis de mi análisis... Error. Levantó los ojos embalsamados y dijo... “- Perdona, ¿Qué?”

Y entonces fue inevitable el sarcasmo: “-¡Que para qué me dices “dime”, si no puedes hacer dos cosas al mismo tiempo!...”

Nos reímos, resolvimos el tema, y luego volví a mi oficina bromeando con la incompatibilidad del uso simultáneo de ojos y oídos masculinos, más una pregunta dando vueltas:

... ¿Y si fuera cierto?

Por una Cabeza

2005-11-28T23:09:00.000-03:00

Papeles, cuadernos, servilletas de cafeterías, libretas. Boletas, más papeles... Todo. He rayado, dibujado, garabateado y escrito todo lo que se me ha ocurrido –y en todo lo que se me ha ocurrido- durante ya casi diez años. Y los he botado todos, silenciosamente y sin piedad.

Iba a seguir así, pero este año fue distinto. Me atreví a compartir paulatinamente uno que otro pensamiento (des)granado, y quienes los han leído me han ido impulsando -con gran cariño- a seguir cultivando el género epistolar. ¿Es posible no agradecerles?

Así que, con ese mismo impulso motivador, me atreví por fin a enviar mi Blog a algun@s amig@s que han sido fundamentales en los distintos pasajes de mis “trtrtrticinco inviernos”, generando ideas y emociones, y a quienes les dedico este “post” (vamos familiarizándonos con el concepto), como una forma de agradecerles el estar ahí, aunque yo no siempre haya estado con ellos.

Para todas 'esas locas cabezas'... Un Tango!!!

Estación

2005-11-27T17:57:00.000-03:00

Vamos a dejar de una vez el otoño -y todos los inviernos- en los durmientes roídos del pasado.

Vamos a viajar, a reinventar el Renacimiento...

Newton

2005-11-24T03:03:00.000-03:00

A veces, cuando pienso en nosotros,
pienso en la Ley de Gravedad de Newton:
La atracción, fuerza y densidad de dos cuerpos, y la distancia que los separa...

(...¿O une?).

Imagina...

2005-11-22T21:31:00.000-03:00

Un post de Roberto (Arancibia), y el comentario anónimo en mi post anterior, me dejaron pensando...

Me pregunto qué pasaría, si de pronto supiéramos cuánto tiempo vamos a vivir... Si fuera cierto por ejemplo, ese juego de interpretar la vida en la línea de la palma de la mano, y conocer anticipadamente nuestra longevidad, el tiempo que tenemos para hacer de y con nosotros muchas cosas aparte del ejercicio habitual de respirar...

Estar vivos... sentirse vivos...
... ¿Haríamos cosas distintas?
... ¿Nos atreveríamos a hacer cambios?
... ¿Buscaríamos ser más felices?

Quizás tendríamos mejor disposición y voluntad para muchas cosas, y más honestidad con las personas, partiendo por nosotros mismos. Tal vez viviríamos menos preocupados de los esquemas y prejuicios, quizás haríamos cosas distintas, quizás no...

Hipotéticamente, veinte años suenan a mucho tiempo por delante, aunque en realidad son apenas 7.300 días...

Marina

2005-11-21T22:38:00.000-03:00

Camino largo rato por la orilla del mar, bordeando las rocas,
sintiendo el agua, la sal del crepúsculo en los tobillos...

Me siento en la arena, cierro los ojos, escucho el susurro:
- “Navega...” – Me dice el viento.

¡¡Sorpresa!!!

2005-11-19T11:14:00.000-03:00

Gracias a la dedicación, esfuerzo y cariño de una persona increíble, aquí está mi nuevo formato con las ansiadas tres columnas. Cuando recibí este sorpresivo regalo (me matan las sorpresas!), y luego de "jugar" varias horas con la nueva plantilla, me quedé pensando:

Sorprender... y Sorprenderse...

¿Puede existir algo mejor?
Gracias Roberto!!!

(Nota: Es posible que yo tenga a veces espíritu de niña... e incluso es probable -y espero- que ese estado no se me quite nunca. Lo mejor de todo, que lo disfruto infinitamente).

El escondite de la Primavera

2005-11-16T20:06:00.000-03:00

Iba a dejar de escribir, hasta que me puse triste...
(Odio las nubes grises inspiradoras... Afuera se escucha un pájaro de esos que dicen que anuncian lluvia... y no quiero sacar otra vez el paragüas)

Cosmos

2005-11-12T15:03:00.000-03:00

Alguien me preguntó ayer por qué no he escrito algo sobre Astronomía, que tanto me gusta. Y la verdad es que no me he atrevido (y aún no me atrevo), porque me parece que soy demasiado ignorante en esta ciencia que me fascina, y que guarda los secretos Universales sobre el origen de Todo, incluso del infinito... ¿Se puede dimensionar esta idea? Yo creo que no.

Recuerdo bien que Carl Sagan trató de explicarlo en su serie “Cosmos”, a bordo de la “Nave Espacial de la Imaginación” que creó y comandó para invitarnos a viajar por los confines del Universo. Con especial ayuda de los efectos especiales, fuimos testigos de las miles de explosiones de galaxias, quasares, pulsares, supernovas, cometas... Estrellas que nacieron y murieron, y que hasta hoy siguen ahí para iluminar tanto a los poetas como investigadores, científicos, filósofos, y a todos los perseguidores de la gran pregunta silenciosa de “Qué Somos”...

Y apenas empezamos a imaginar la magnitud de la pregunta –ni siquiera aún de la respuesta- la misma nave nos traía de regreso a la tierra, traspasaba la barrera del tiempo y nos dejaba en la historia de la antigua Biblioteca de Alejandría, donde el conocimiento humano se acuna desde hace unos 2.000 años. Ése era apenas el comienzo de la serie.

...Qué somos...

En total quince millones de años de historia, aún hoy sin respuesta, pero con al menos una esperanza:

“Nuestra especie es joven, curiosa y valiente, y promete mucho. En los últimos milenios hemos hecho los descubrimientos más asombrosos e inesperados sobre el Cosmos y el lugar que ocupamos en él; seguir el hilo de estas exploraciones es realmente estimulante. Nos recuerdan que los hombres han evolucionado para admirarse de las cosas, que comprender es una alegría, que el conocimiento es requisito esencial para la supervivencia. Creo que nuestro futuro depende del grado de comprensión que tengamos del Cosmos en el cual flotamos, como una mota de polvo en el cielo de la mañana”.
(“Cosmos” - Carl Sagan).

- "Inconmensurable" - diría "M", y para mí el mensaje es claro: Voy a seguir tratando de aprender de Astronomía...

PD: Alguna vez le preguntaron a Carl Sagan si creía en la posibilidad de vida inteligente extraterrestre, y respondió:

"- A veces creo que hay vida en otros planetas, y a veces creo que no. En cualquiera de los dos casos la conclusión es asombrosa."

Encuesta

2005-11-10T22:25:00.000-03:00

¿Qué hay en la caja de regalo??

"Caballos de Colores"

2005-11-09T21:09:00.000-03:00

Qué afortunado descuido... Alguien dejó la puerta de la caballeriza abierta, y se arrancaron todos, todos, todos... los cincuenta caballos chilenos!!

Dicen que los vieron pastando en Isidora Goyenechea (entre El Golf y El Bosque) y Apoquindo (entre Gertrudis Echeñique y El Bosque), y como son hábiles y astutos, se habrían disfrazado de colores para pasar inadvertidos entre la gente y la primavera. Así que si alguien los ve -hasta el 24 de diciembre- por favor avísenme, no para ir a encerrarlos, sino para imaginármelos corriendo libres por alguna pradera silvestre, a menos de 100 metros del mar...

Supersticiosa

2005-11-06T12:03:00.000-03:00

Dicen que si alguien encuentra una herradura, ésta le traerá buena suerte.
Pero, ¿Qué pasa si me encuentro sólo la huella???

Hablemos de Diplomacia

2005-11-05T16:18:00.000-03:00

La vía diplomática sería, históricamente, la mejor forma de lograr un acuerdo internacional efectivo...

Carta para un amigo triste...

2005-11-01T12:03:00.000-03:00

Mi querido amigo,

Alguna vez me preguntaste qué creía yo acerca de ‘tu amor’, y si pensaba que ‘ella’ sería ese gran amor de tu vida...

(...Qué puedo decirte yo, si apenas entiendo este sentimiento... )

El tiempo me ha enseñado que no basta mirar una fotografía, ni es suficiente recordar un rostro, oír una voz en el silencio, o percibir las manos y caricias mientras vas quedándote dormido, de tanto querer que esté a tu lado cuando precisamente esa persona no está.

Lo que sí puedo decirte es que el amor a veces duele... duele mucho. Duele con tanta fuerza que a ratos quieres dar un paso atrás y volver, y quedarte allí donde eras feliz, cuando sentías que los sueños eran reales y posibles de cumplir...

Qué puedo decirte yo... si para mí el amor no tiene casi otro significado que la palabra ‘Todo’, porque cuando lo llevas contigo sientes que todo anda bien, que nada puede nublar la sonrisa con que te levantas cada mañana, cuando abres los ojos y sabes que siendo libre en tu propio espacio, en él habita –porque existe- esa persona que está tan pendiente de ti como tú de ella, y que se va reflejando en todo lo que tocas y todo lo que haces, porque está tan metida dentro de ti que a veces crees que tú mismo renaciste a partir de ella...

No sé y no puedo decirte qué es exactamente el verdadero amor, ni cuánto dura, ni qué tan intenso puede llegar a ser... y menos aún si puedes ir a rescatarlo cuando se queda atascado en alguna parte... pero pienso que la única razón para seguir esforzándote por él, es cuando según pasa el tiempo, tal vez los años, sigues mirando y encontrando tu propio reflejo al lado del suyo en todos lados, incluso en los días lluviosos... (y quizás de pronto te detengas y pienses por un breve minuto sobre qué cosas harías si pudieras retroceder el tiempo, y te respondes que, indudablemente, una y otra vez... lo mismo).

Jorge Teillier (Chile, 1935 - 1996)

2005-10-30T13:49:00.000-03:00

Pienso que Jorge Teillier oscilaba entre la sensibilidad del entorno y el fastidio, entre la nostalgia, la intensidad de deseos y la sensación de fracaso que le producía extender los ojos para mirar el horizonte del mundo y encontrar nada allí... o al menos no lo que esperaba, lo que necesitaba.

Como si todo fuera insuficiente, en su vida no quedaron invisibles los aromas, los arbustos, los jardines y puertas (y portones), las lluvias de Lautaro (donde nació), el calor y color mágico del vino, los sonidos de donde emanaban los recuerdos y recuerdos transformados en sonidos...

Inentendido y entendible, leerlo produce sensaciones curiosas e inquietas, como imaginarme el color verde musgo mientras voy leyendo, o como la de no poder conciliar el sueño, por el sólo hecho de desearlo tanto...

"Estación Sumergida"

Yo no estoy soñando, lo recuerdo, olvidé cómo se soñaba;

quizás esto sea un mar, bien puede ser la tierra,

encima el cielo deshaciendo su cabellera.

Esto no es un mar sin olas, es una lámina descolorida,

un día muerto por dagas invernales, un día fusilado por lluvias.

De pronto lo rompen manotazos de campanas, tictaqueos de sombras,

y se cierra como una cuchillada de trenes oxidados

devorando las cerezas maduras del sol.

Propicio tiempo para levantar cruces de barro

en el pecho de mapuches asesinados, para los caballos crepusculares que se extravían en las acequias.

Ya lo sé, debo escaparme de los ahogados que flotan en los pozos,

voy a beber grandes tragos de poemas silvestres

veo desde el umbral al atardecer mordiendo plazas,

aferrándose gelatinosamente a los tejados rotos,

hasta caer junto a muchachas desfloradas en graneros solitarios

a las antiguas bodegas de la noche.

Pálidamente las horas se reúnen a jugar a las cartas

en torno a la mesa de los días,

desconozco el tren que me dejó entre ellas,

viéndolas alimentarse de cantos estrangulados,

persiguiendo a mis amigos, arrastrándolos en el río del tedio.

Yo no sueño, todo cuanto veo es cierto, ellos pasan

del brazo de mujeres desdentadas, riendo largamente.

Una ola invade mi habitación, recuerdo a mi vecina

cantando hasta que el cielo le llenaba las manos de azul,

no besé esas manos, yo tenía al viento cordillerano arañándome,

y la muerte oculta tras viejas y profundas fotografías.

Aferrado a un puente de madera,

inclinado sobre las venas turbias de la noche

pasan botellas vacías, libros oxidados de relecturas,

el barrio de las prostitutas pobres

donde cierro los labios por no decir mi nombre.

No es nada esto, sólo que a veces siento temor de saber quién soy verdaderamente.

Me gustaría despertar con los labios húmedos

como después de los largos besos de las sabias primas,

como si estuviese tomando café servido por mis hermanas.

Pero si abro los ojos también estaré sumergido,

pues la lluvia hace girar su pausado gramófono,

mientras hay un nevar de alas deshechas por los días,

velorios humedecidos de vino, y esta mano helada en mi garganta,

helada como parroquias y confesionarios que no se desprende,

si la pudiese deshacer un brillar de días felices.

Ahora lo sé, he estado siempre despierto,

mirando silenciosamente la estación sumergida

donde los huesos de las nubes hilachean los árboles.

Alguien me debe esperar -quizás algunos muertos-

pues voy hacia las chimeneas rústicas, los aserraderos vacíos,las grandes, prestigiosas casas de madera sureña venidas abajo

como flores destrozadas por los duros dientes del olvido,

y busco el sol en los huertos cuyos párpados lo esconden.

Todo me espera en la estación sumergida, nuevamente,en la empapada de malezas, la crecida de sueños angustiados y torvos,

mientras el tiempo detenido cierra sus pesados portones

y confusamente respira en el mar del invierno.

(Escrito a los 17 años)

May Day May Day !!

2005-10-30T12:58:00.000-03:00

Algo me intranquiliza... Imagino que se ve un poco desordenado este blog (¿se ve?), lo que no me importaría mucho en la medida que siga siendo armónico... La armonía es esencial.

Pienso que tal vez necesito reestructurar todo agregando una tercera columna... eso es!! Una tercera columna me permitirá distribuir mejor las cosas, dejando en una los links, música y otras hierbas, en otra columna los escritos propios y ajenos, y una tercera para la cosa visual... fotografías e imágenes... Se vería bien.

El punto es... ¿Cómo lo hago? ¿Alguien sabe de estas cosas? Ojalá reciba la humanitaria solidaridad de la 'Blogósfera'...

...Can you help me?

Pirámide de Maslow

2005-10-27T23:51:00.000-03:00

¿Cuáles son nuestras prioridades, cómo las ordenamos, qué buscamos, qué necesitamos, cuáles son nuestras motivaciones?

Pienso que debe haber una infinita cantidad de preguntas como éstas, todas sin respuestas absolutas... porque parece que definitivamente no hay verdades absolutas. Tal vez la única posible y/o aceptable, es la respuesta que nos da nuestro propio "yo" a partir de los logros que buscamos, las satisfacciones que vamos consiguiendo y que, a su vez, nos van generando nuevas búsquedas en la vida... (supongo).

En los años ´40, el sicólogo Abraham Maslow diseñó un trabajo sobre las necesidades humanas, que describió en una pirámide dibujada aquí arriba, que si bien hoy se utiliza mucho en estrategias empresariales para fomentar la motivación del personal y el consiguiente logro de objetivos, no está demás -pienso- darle 'una vuelta' a título personal. No significa encontrar la fórmula de las fórmulas, pero quizás sirva para ordenar las ideas revueltas, los 'cajones mentales' desordenados, o por último y como dicen por ahí, para ayudar a entender "para dónde va la micro"...
(... El reflexivo decide).

http://es.wikipedia.org/wiki/Pir%C3%A1mide_de_Maslow

Para mi Anecdotario: La Venganza de la Corvina

2005-10-27T23:13:00.000-03:00

No, no es un pescado corriente el que se ve nadando por aquí en la pantalla... Es una corvina siciliana que traté esmeradamente de preparar el martes, que pasó dos veces por el horno convencional y luego al microondas, previo intermedio en un plato virtualmente bonito, y que tomó la decisión definitiva de no querer cocinarse en medio de la mantequilla, vino blanco, crema y demases... (Hasta ahora tengo la duda si era corvina o piraña la muy infame...)

Ocurre que quise incursionar en el mundo de los pescados para 'lucirme' en una noche especial, y cuando pregunté al vendedor del supermercado si había corvina, me señaló a la tozuda que me miraba todavía con actitud de pez:

- "Sí, está bien ésa pero... ¿me la da 'procesada'?...

- ...ejem... ¿Se refiere a 'fileteada'? (...noté el sarcasmo...)

- Síp... -le dije- ...porque si usted me la da así como está, lo único que se me ocurre es ir a dejarla al mar...

- ...'mmmyaaa'... no se preocupe... yo se la 'FI-LE-TE-O' - (Tenía espíritu docente el tipo)

- Perfecto, porque así parece que me está mirando..."

- .... (...)
No dijo una palabra. Levantó una ceja sarcástica e inquisidora como si hubiera empatizado con la naturaleza subacuática desde el origen de las especies, y haciendo causa común con "El Pescado" y "El Padrino", me la entregó debidamente 'fi-le-tea-da' y advertida: - "Quinnncee minutosss... " -dijo refiriéndose al tiempo de cocción- y fue como si hubiera hecho un designio siciliano.

'Quince minutos'... que debían convertirme en una reina y me dejaron como sub-sub-súbdita categoría Epsilon... todo un Titanic.

Pero, no me rindo. Voy a probar con el salmón... próximamente.

Zapping

2005-10-17T03:23:00.000-03:00

Look

La Carrera Espacial

2005-10-17T00:45:00.000-03:00

(Sin título)

Parece que llevo años en esto de desaparecer repentinamente de la Tierra y aparecer chispeante por Júpiter o Saturno en tiempo récord.

Este óleo (que aún no tiene nombre) lo pinté hace unos ocho años -creo- y el motivo de inspiración fue el eterno anhelo de volar, o la capacidad de viajar con la imaginación, o un personal homenaje a la Aeronáutica, o cualquier cosa que se relacione precisamente con la cosa "cósmica" (me encanta esta palabra)... esa capacidad abductiva de sacar de la rutinaria realidad a moros y cristianos.

Me habría gustado ser como Da Vinci. Si no fuera porque no soy hombre, ni constructor, dibujante, ingeniero, matemático, arquitecto, científico, escritor ni teórico del arte, estaría 'pintada'... (Hasta es probable que me luciera con las alas murciélagas, los vehículos acorazados y las catapultas...)

-"Distraída", según mis padres. -"Pájara", según mi hermana. -"Cosmonauta", según yo. (Es increíble esto de la incomprensión del entorno... en fin).

Mientras tanto, los aviones de papel siguen en la pared del departamento de la Carola, listos para volar, esperando que alguien les ponga mínimamente un nombre... algún día.

Para oir el sonido del mar...

2005-10-14T22:31:00.000-03:00

(... Cuando no puedo ir a escucharlo)

Espero Curarme de Ti (Jaime Sabines)

2005-10-13T23:20:00.000-03:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte,de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo lasprescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo,abstinencia, soledad.¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? Noes mucho, ni es poco, es bastante. En una semana sepuede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciadosobre la tierra y se les puede prender fuego.Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.Y también el silencio. Porque las mejores palabras delamor están entre dos gentes que no se dicen nada.Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivodel que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quierocuando digo: "qué calor hace", "dame agua","¿sabes manejar?", "se hizo de noche"...Entre las gentes,a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde",y tú sabías que decía "te quiero".)Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras:guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve,es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas.Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomiopara entrar a un panteón.

Jaime Sabines (1929 - 1999)

2005-10-13T23:11:00.000-03:00

(Las librerías chilenas deberían desbordarse de Sabines... ¿Será posible algún día?)

Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina, pero abandonó estos estudios, posteriormente estudió letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde se licenció en Lengua y Literatura Española. En su juventud participó en programas de radio. Fue diputado federal por el estado de Chiapas de 1976 a 1979 y diputado en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal. Fue poeta calificado por el presidente de México, Ernesto Zedillo, como uno de los más importantes del país en el siglo XX, falleció el 19 de marzo de 1999 en México, Distrito Federal, víctima de un cáncer a la edad de 72 años. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos. A veces acertó y a veces no, pero cuando lo logró, sus poemas, hablan del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba(1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

Grafito

2005-10-12T01:00:00.000-03:00

Llamada

2005-10-11T21:30:00.000-03:00

Tenía la voz suave, relajada, algo regalona...

Hablaba menos acelerado que de costumbre, quizás por haber dejado atrás la tensión, o por algún rezagado sueño retenido en el cambio de hora, o tal vez y simplemente, porque era yo quien estaba contrariamente ansiosa esperando su llamada.

Me hizo pensar en cómo sería en las mañanas, cuando recién despierta, y si en sus recientes vacaciones habría visto barcos y gaviotas...

No me harán escribir de Política

2005-10-11T21:24:00.000-03:00

Definitivo: No voy a analizar la "coyuntura" (ni los nudillos, ni las muñecas -ni muñequeos- ni nada) que tenga relación con política.

Tampoco voy a polemizar sobre una carta de colores de la "Rosa Democrática", donde los azules debieran ser más cálidos que los rojos y los rojos más fríos que los verdes, puesto que es Claro que la política en Chile tiene fondo Oscuro, y la tonalidad más nítida que se puede conseguir en cualquier tendencia del abanico nacional, tiene el mismo efecto que una paleta de óleos con tres colores combinados: Híbrida, Sucia e Indefinida. No hay cálido, no hay frío, ni hay salud. Más bien uno termina daltónico irreversible.

Además, para eso están los especialistas, incluyendo los morados y otras tonalidades camaleónicas, en las que yo no entro porque hace tiempo definí que sería parte de los matices neutros de la gama incuestionable de los negromarengogrisaseostrablancos.

De modo que si alguna vez debo escribir algo aterrizado (y aterrorizador), para que el mundo crea que soy a veces coherente, declaro desde ya que ese día -que no es hoy- voy a referirme al maravilloso "bronce envejecido" de la Balanza de la Justicia.

'Es lo que hay'... (Me retiré hace tiempo de la "farándula").

El Mundo en una Caja de Fósforos

2005-10-10T20:31:00.000-03:00

(A veces la Coincidencia sale a pasear, se encuentra con la Sorpresa y van juntos a buscar a la Suerte. Los tres traviesos andan con los bolsillos atiborrados de casualidad... )

1. "Where is Philippe"

Philippe es ciudadano del mundo. Transita con holgura por las grandes ciudades del globo terráqueo, y de tanto en tanto regresa a su París natal en busca de mantener la frescura del rostro de sus propias raíces. Luego emprende otra vez el vuelo... ‘non stop’.

Una noche invernal parisina, en medio de la ceremonia nupcial de un familiar, intercambió un saludo con una joven que le sonrió excusándose de no entender su idioma; le dijo “Hola, soy de Chile”, y a Philippe le bastaron esas cuatro palabras para concluir que sí existía el amor a primera vista.

Corroboraron el amor en apenas tres días, y al cuarto regresaron ambos -ella a Chile y él a la Gran Manzana- para vivir los dos años siguientes jurándose amor tecnológicamente eterno, con email y fotografías a cuestas sustentando el cariño que hasta el mismo Cupido se cansaría luego de avalar.

Al tercer año de cariño “Fedex", la correspondencia dejó de ser correspondida y Philippe desesperado decidió perseguir el amor. Llegó a Chile una mañana –también de invierno- con apenas un mapa en la mano y un nombre en el corazón.

Arrendó un departamento en Providencia y se instaló a releer las cartas que lo llevarían al paradero de su amada. En sólo un mes de trilingüe investigación su búsqueda dio resultado...

Amada se había casado hace algún tiempo; el suficiente para contar a estas alturas con dos hijos y mínimas explicaciones para él, aparte de ese ‘sincero’ cariño que le había profesado y que -según ella- fue tanto, que nunca se atrevió a herirlo contándole la verdad.

Ha pasado desde entonces más de dos meses. Hoy Philippe camina algo triste por Santiago, contagiado con la misma resignación que uno acostumbra ver en los rostros habituales del metro o a mediodía en las calles, como si fuera un santiaguino más.

Quizás el próximo año decida buscar un nuevo destino, y hasta es muy probable que encuentre en otro meridiano al amor con que sueña para poder volar 'sin escalas'. Por el momento, sin embargo, Philippe prefiere esperar únicamente el vuelo retrasado de los milagros, que llegue a retroceder el tiempo para reconstruirlo otra vez con nuevos y luminosos colores... al igual que su parisina sonrisa.

Lo sé bien. Me lo contó él mismo (medio en inglés, medio en francés, medio en español), luego de coincidir accidentalmente tantas veces en la misma cafetería, donde un día se acercó -con políglotas señas- a pedirme ayuda para cargar una tarjeta de celular.

Hubiera pensado entonces que su historia y frecuencia de encontrarme eran parte de algún curioso medio de conquista tipo “Víctima 1”; pero luego deseché la idea cuando, al final de su dificultuoso relato me dio el nombre, actividad y prácticamente ubicación comercial de la traicionera Amada: Se trataba de una antigua compañera laboral mía, que por esos mismos años -un poco afligida y un poco eufórica- me iba contando su propia versión de esta misma historia.

Simplemente increíble. Tanto que preferí cambiar los nombres y levemente los hechos, para no estropear esta última parte inconclusa que -estoy segura- podría transformarse en el anhelado Gran - Final - Feliz.

(...Voy a cruzar los dedos).

Algo más de "Rayuela"

2005-10-10T00:02:00.000-03:00

Capítulo Uno (Fragmento)

"...En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de genero rojo. Si no lo encuentra seguirá así toda la noche, revolverá en los tachos de basura, los ojos vidriosos, convencida de que algo horrible le va a ocurrir si no encuentra esa prenda de rescate, la señal del perdón o del aplazamiento. Sé lo que es eso porque también obedezco a esas señales; también hay veces en que me toca encontrar un trapo rojo. Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mi sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual.

He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estabamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayo un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra. Lo primero que me llamó la atención fue la forma en que el terrón se había alejado, porque en general los terrones de azúcar se plantan apenas tocan el suelo por razones paralelepípedas evidentes.

Pero éste se conducía como si fuera una bola de naftalina, lo cual aumentó mi aprensión, y llegue a creer que realmente me lo habían arrancado de la mano. Ronald, que me conoce, miró hacia donde había ido a parar el terrón y se empezó a reír. Eso me dio todavía más miedo, mezclado con rabia. Un mozo se acercó pensando que se me había caído algo precioso, una Parker o una dentadura postiza, y en realidad lo único que hacia era molestarme, entonces sin pedir permiso me tiré al suelo y empecé a buscar el terrón entre los zapatos de la gente que estaba llena de curiosidad creyendo (y con razón) que se trataba de algo importante. En la mesa había una gorda pelirroja, otra menos gorda pero igualmente putona, y dos gerentes o algo así. Lo primero que hice fue darme cuenta de que el terrón no estaba a la vista y eso que lo había visto saltar hasta los zapatos (que se movían inquietos como gallinas). Para peor el piso tenía alfombra, y aunque estaba asquerosa de usada el terrón se había escondido entre los pelos y no podía encontrarlo. El mozo se tiró del otro lado de la mesa y ya éramos dos cuadrúpedos moviéndonos entre los zapatos-gallina que allá arriba empezaban a cacarear como locas. El mozo seguía convencido de la Parker o el luis de oro, y cuando estábamos bien metidos debajo de la mesa, en una especie de gran intimidad y penumbra y él me preguntó y yo le dije, puso una cara que era como para pulverizarla con un fijador, pero yo no tenía ganas de reír, el miedo me hacía una doble llave en la boca del estómago y al final me dio una verdadera desesperación (el mozo se había levantado furioso) y empecé a agarrar los zapatos de las mujeres y a mirar si debajo del arco de la suela no estaría agazapado el azúcar, y las gallinas cacareaban, los gallos gerentes me picoteaban el lomo, oía las carcajadas de Ronald y de Etienne mientras me movía de una mesa a otra hasta encontrar el azúcar escondido detrás de una pata Segundo Imperio. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo cómo se mezclaba con el sudor de la piel, cómo asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días."

Del Gato Félix al Ave Fénix

2005-10-09T20:23:00.000-03:00

Justo cuando ya pensaba en "parar la imprenta" por culpa de los palitos corraleros suspendidos en el aire, apareció la buena fortuna y me dio la solución al problema... (Gracias Roberto!)

Ya puedo poner acentos y eñes... y la vida sigue un poco más ordenada (al menos ortográficamente).

Subsidio

2005-10-07T22:35:00.000-04:00

Esto de tener que escribir sin acentos, ni enies, ni comillas, me tiene al borde del colapso. No puedo poner enfasis a mis ideas, y eso tiene el mismo efecto que si tuviera agua destilada en lugar de globulos en las venas...

Es como si tuviera amarrada la creatividad con el dedo menique, y ambos esposados al disco 'Pare' de la Real Academia Espaniola.

Peor aun, me acuerdo cada veintidos segundos de ese dicho que dice que 'no hay que escupir al cielo... porque cae derecho a las teclas'... ya que hace poco escribi sobre las 'fartas hortograficas' y ahora me boicotea mi propio sarcasmo.

Como diablos (y como 'recorcholis') voy a resolver esto? Ni idea! Asi que si alguien tiene la solucion, en nombre de la Humanidad... HELP ME!!!

La Maga (Podran quitarme los acentos pero no las palabras...)

2005-10-07T01:00:00.000-04:00

'La Maga' (Rayuela - Cortazar), que no es hechicera sino simplemente 'La Maga', es el personaje mas entretenido con el que alguna vez me he comparado, y no precisamente desde el angulo de la heroina de la novela.

La Maga refleja la transparencia de expresiones, el alboroto cotidiano y los movimientos timidos y consecuentemente torpes que se dibujan en divertidos episodios como los que a mi me ocurren, por ejemplo, cuando hago el intento de cocinar con alguien al lado observandome, o de recargar la tarjeta 'Metro' entregando al cajero la tarjeta 'Club de Lectores', o cuando en las mananas salgo de mi casa poniendo en la cartera el control remoto del tv en lugar del celular (situacion de la que habitualmente me doy cuenta cuando ya es tarde, y con la que aprovecho de aclarar las dudas acerca de por que a veces no estoy ubicable durante todo el dia...)

Hay otros ejemplos, como cuando fui a ese primer encuentro 'gastronomico-japones' con el hombre que convertia (y todavia convierte) mis manos y rodillas -y toda yo- en una congregacion disimulada de nervios y temblores producidos por el extasis de su sola presencia...

Todavia recuerdo que estabamos ahi, sentados a la mesa que neo Madame Butterfly habia engalanado con un diafano sauvignon blanc, nuestro menu y, -horror- los indomables palitos con los que unicamente he tenido destreza para... tomarme el pelo.

Fue entonces cuando tuve que optar por la dignidad de la confesion antes que la indignidad de la verguenza; pedi los cubiertos salvadores, que me fueron negados porque no habia en el lugar otra cosa que no fuera palitos y mas palitos... Y justo cuando empezaba a imaginarme el traje de mi 'Oliveira' con camarones 'art-deco', la compasion se apodero de Butterfly quien aparecio con una triunfante sonrisa y una improvisada solucion al problema: Los mismos 'palitos para el pelo' (insisto), esta vez enlazados en un extremo por un elastico tipo billete, que sujetaba entremedio algo asi como una cartulina gruesa doblada en cuatro: ...Eran unas 'pinzaspalitos'.

Extraordinariamente absurdas, menos aun elegantes y definitivamente nada seductoras, las 'pinzaspalitos' se transformaron en piezas cruciales y complices con las que nos reimos el resto de la tarde... y el resto de los dias...

...Se me ocurre que tal vez esa sea la formula feliz de 'La Maga'.

Poesia (Sigo aun sin poder poner acentos...)

2005-10-06T01:17:00.000-04:00

Alguna vez lei -no recuerdo donde- que la Poesia no le pertenece a quien la escribe, sino a quien puede conmoverse con ella por el solo hecho de leerla. Estoy casi segura que lo dijo Neruda, pero no le di mayor importancia hasta que fue necesario rescatar ese acto de generosidad universal, y justificar con ello el secuestro del Poema 19 que alguien muy, muy especial, tomo prestado para regalarmelo:

Poema XIX

Nina morena y agil, el sol que hace las frutas,

el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,

hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos

y tu boca que tiene la sonrisa del agua.

Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebras

de la negra melena, cuando estiras los brazos.

Tu juegas con el sol como con un estero

y el te deja en los ojos dos oscuros remansos.

Nina morena y agil, nada hacia ti me acerca.

Todo de ti me aleja, como del mediodía.

Eres la delirante juventud de la abeja,

la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.

Mi corazon sombrio te busca, sin embargo,

y amo tu cuerpo alegre, tu voz suelta y delgada.

Mariposa morena dulce y definitiva

como el trigal y el sol, la amapola y el agua.

(Pablo Neruda)

Aviso Importante

2005-10-04T23:40:00.000-04:00

Trataba de hacer algunas innovaciones a mi pagina, pero solo he logrado meter la pata de modo magistral con la configuracion del idioma. Ya no puedo poner acentos, y las enies se leen como un insulto gratuito.
Pido disculpas y paciencia... Estoy en vias de resolverlo... (Al menos eso espero!)

A propósito de Huracanes

2005-09-21T00:25:00.000-04:00

Katrina, Rita, Iván, Mitch, Andrews... Nombres que pasan a la inmortalidad no por vida y obra de algún ciudadano, sino por el caos de ciertos embajadores de la naturaleza: Los huracanes.

Aprovecho el impulso "Katrina" y "Rita" para una particular explicación:

Durante años los huracanes eran bautizados según el santo del día en que se originaban. Luego se vio la conveniencia de asignar -por lo breve- nombres de mujeres, hasta que en 1979 un acuerdo entre la Organización Meteorológica Mundial (OMM) y los Estados Unidos -obvio- , amplió la fórmula al género masculino, para facilitar la comunicación con el público en general (quizás para que no se pensara que tales bautizos eran cortesía de algún tipo de machismo prehistórico... Perdonen la ignorancia).

El hecho es que, en la actualidad los nombres son establecidos alfabéticamente, con seis años de anticipación, y al finalizar el período se actualiza la nómina para reemplazar los nombres de los fenómenos que mayor daño han provocado, sustituyéndolos por otros de misma inicial.

Entonces, tenemos que en el período actual (2003 al 2008 inclusive), ya existen todos los nombres de los posibles huracanes, donde este año aparecen los literalmente tormentosos "Katrina" y "Rita". (Esperemos que no haya, a futuro, un huracán por cada letra alfabética; desapareceríamos todos de la faz de la tierra, no sólo por la catástrofe climática, sino porque el viento se terminaría de llevar los precios mundiales a las nubes).

De paso, debo mencionar que dentro de los 'Bautizos 2004', hubo dos particularmente especiales: "Charlie y Paula", increíblemente revoltosos, pero no dañinos... (Algo así como 'El Ojo del Huracán')

(Para ver tabla completa de nombres, consultar:

http://www.jmarcano.com/riesgos/informa/huracan/huracan4.html)

Importancia de la Coma

2005-09-19T19:50:00.000-04:00

Para quienes creen que el uso de la coma, en la escritura o lectura, tiene que ver únicamente con la capacidad pulmonar de leer un texto de corrido, sin llegar al estado azul 'asfixia' en el rostro, les sugiero conocer un relato que, a mi juicio, enseña bastante sobre el sentido que tiene ese 'palito ínfimo' que se arrastra de tanto en tanto -como sombra- al final de algunas palabras.

Cuenta la historia antigua, que un joven guerrero fue llamado a luchar en las guerras griegas, a nombre de su pueblo. Ante la idea de morir en el combate, el joven de incontenible pánico decidió consultar el Oráculo para saber cómo le iría en batalla, y ante la pregunta crucial, el Oráculo le entregó un escrito con la siguiente respuesta:

IRÁS REGRESARÁS NUNCA PERECERÁS.

Considerablemente más tranquilo, el joven se fue a la guerra dispuesto a luchar y volver triunfante. A poco empezar la pelea, lo mataron.
¿Qué ocurrió? Que el Oráculo omitió accidentalmente el uso de las comas, y aún cuando su respuesta fue la correcta, su predicción exacta era...

IRÁS, REGRESARÁS NUNCA, PERECERÁS.

*******

Bueno... Si les ha gustado esta historia, y se motivan a usar la coma con más frecuencia, vaya entonces una explicación técnica: Luego de poner una coma, se agrega siempre un espacio para la siguiente palabra. De ese modo queda el texto más ordenado, estéticamente bonito, y nadie morirá en medio de la lectura: Ni por las guerras, ni por asfixia.

Blogs

2005-09-19T11:35:00.000-04:00

Escribir, borrar, copiar y pegar, (Control "C", Control "V"), Preview, Save, Delete. Edit, escribir, y otra vez Preview y save... Qué adictivo!
La idea de crear un blog se ha transformado en una paranoia compulsiva colectiva, y por donde uno lee, habla y escucha aparece siempre la novedad de la página personal, donde supuestamente se va volcando la tormenta de ideas propias. Toda una moda.
Claro que de ideas propias no mucho, excepto por una particularidad: La creativa osadía de escribir cada palabra reinventándola con una secuencia homicida de 'fartas hortográficas' fuera de parámetros, que asesinan los ojos -y virtualmente el páncreas- del lector sin ninguna piedad epistolar. Algo así como la versión tecnológica de "Jack El Destripador, Edición 2005".
Personalmente, insisto en que siempre, y como todo en la vida, la Forma es tan importante como el Fondo de las cosas, incluyendo la famosa y cibernética "Bitácora de Vida".
(Si antaño dio resultado, ¿Se podrá crear a corto plazo algún tipo correctivo de "Cyberreglazo" a distancia?)

El Desierto Florido

2005-09-15T01:11:00.000-04:00

Que la naturaleza entrega recursos, sí. Pero no sólo naturales y agradables a los sentidos; también el recurso intelectual. "Lo que no se usa se atrofia" -decía un ex profesor de matemáticas- así que vamos pensando.

Por mucho tiempo, años, o incluso siglos, polvorientas semillas se duermen inertes en medio de las ásperas piedras del desierto de Atacama, prácticamente sin destino, con la mínima esperanza de tener apenas una oportunidad para nacer. Y la tienen, sin importar el tiempo transcurrido.

(Moraleja: Hasta el desierto más árido puede florecer... Nunca es tarde).

"A la Opinión Pública"

2005-09-14T00:32:00.000-04:00

Con motivo de la publicación de mi Blog (no hay caso con los periodistas), me veo en la obligación de aclarar lo que sigue:

Juro por mi cuenta en Riggs que no tengo carencias de litio ni estoy loca...(Bueno, a veces... y un poco... pero hasta aquí me ha ido bien).
Nadie tiene obligación de leer estas latas enormes, y menos aún entenderlas.
Mis comentarios tienen origen en la sinapsis de una de mis neuronas, la "Yuppie-Hippie", que tiene un feedback cósmico. Por lo tanto aquí no hay merchandising, marketing, check list de pautas, ni speech de fondo, así que please, un poco de comprensión... Ok?
Es sorprendente la amplitud y uso del castellano puro.

Kind Regards,

Sustantivo Abstracto

2005-08-31T22:14:00.000-04:00

(Para mi Monstruo del Lago Ness)

Decir tu nombre no es cosa fácil.
Debes saber que cuando digo tu nombre,
de inmediato el aire sale al encuentro del fuego y
eleva su calidez hasta lo inextinguible,
mientras el agua va fundiendo las emociones
para tomar la forma de todas las formas...

Tu nombre es la geometría pura de la circunferencia
que reúne indefinidamente el principio y el fin,
el perímetro del antes y después,
y el área de todo lo demás...

Pronunciar tu nombre tiene la propiedad curativa
del aroma del pasto recién cortado y el sabor del jenjibre,
que evocan la infancia feliz y las galletas navideñas...

Mientras digo tu nombre, voy juntando todos
los vocativos y expresiones universales que convergen -al unísono-
en miles de destellos traviesos y sonrientes,
con el único fin de presenciar el instante secreto en que,
cuando digo tu nombre, voy también diciendo... "Te Quiero".

(Es imposible que tu nombre sea un sustantivo propio).

El Artista

2005-08-20T12:09:00.000-04:00

(AÚN SIN TÍTULO)

En el arte deben concurrir tres elementos: artista, obra de arte y contemplador.
El artista es el creador, que impulsado por la inspiración da a sus sentimientos forma material en una obra de arte. La obra de arte, valga la redundancia, es la creación artística, la materialización de los sentimientos del artista. El contemplador es el que se acerca a la obra de arte para admirarla y recrearse en ella.
El artista es un amante de la belleza y un creador. porque hace tangibles los valores estéticos, eternizando en la misma el aspecto fugitivo del mundo. Es un ser dotado de sensibilidad; pero además de ese don, goza de habilidad suficiente para transformarlo en una obra de arte, de tal manera que la contemplación produzca un efecto semejante a la creación. Desde luego que debe poseer una limpia y sagaz inteligencia que le permite intuir en la vida misma la esencia de las personas o las cosas para transformarlas y elevarlas en el arte; el equilibrio entre la inteligencia y la sensibilidad es lo que produce grandes artistas.
Además, es indispensable el ingenio y un conjunto de cualidades: PERCEPCIÓN clara; AMOR, para encender con su llama y dar vida a las ideas que nacen en el espíritu como resultado de la inspiración; FANTASÍA, que es la cualidad en virtud de la cual se crea la obra; y por último el ESTRO, que es un poderoso y eficaz estímulo que inflama a los artistas y los impulsa a exteriorizar sus conceptos íntimos revistiéndolos de forma material.

El Pensamiento

2005-08-18T22:55:00.000-04:00

"Al alba... Una fusión de ideas, historias, recuerdos que emergen frescos como por primera vez... proyectos que fluyen y se mezclan entre sí... Se detienen, avanzan, regresan; lo enredan todo y luego se aquietan, descansan y duermen... En el ocaso esperan -vigilantes- otra vez al alba, para ganar una nueva carrera al tiempo... como un Reloj de Arena".

Para escribirme

2005-08-17T22:45:00.000-04:00

cursivas@gmail.com